简介
今天要推荐的小说名字叫做《校草暗恋我三年，我却疯了般推他》，这是一本十分耐读的双男主作品，围绕着主角祁骤陆肆川之间的故事所展开的，目前处于完结状态，这本精品小说书荒必看，让人欲罢不能，绝对值得一看。
校草暗恋我三年，我却疯了般推他小说章节免费试读
书店的灯没开。
天光从高窗斜切进来，照在墙上那些画上。画框是旧的，木头边角磨得发白，有些地方还留着胶带撕掉后残留的痕迹。画下面贴着小纸条，字迹工整，是陆肆川写的：《灯塔与星河》《雨夜公交站》《天台长椅的影子》《食堂后门的包子》《你没回头的那一次》。
没人来的时候，他坐在柜台后头，手边一杯凉了的茶。杯沿有道浅浅的水痕，了，留下一圈淡黄的印子。他不喝，也不动。偶尔有顾客进来，踮脚看画，低声问：“这人是谁？”
他说：“一个没走的人。”
问的人笑，说：“画得真像。”
他没接话。只是把茶杯往里推了推，让杯底压住桌角那道三厘米长的划痕——那是上周有个小孩拿铅笔戳的，他没擦，也没换桌子。
展览第三天，下午三点十七分。
门响了一声。
不是推，是轻轻被风带开的。风从门外卷进来，带着海盐味，还有点沙，落在门槛上，没动。
陆肆川没抬头。他正用软布擦一幅画框的边角，布是旧的，边角磨出了毛边。他擦得很慢，像在擦一块不会脏的玻璃。
那人站在《灯塔与星河》前，没动。
画里是灯塔，光束斜斜切进海面，星河在头顶铺开，像被谁随手泼了一把碎银。星河尽头，站着一个人，撑着伞，背对着，轮廓模糊，像被水洇开的铅笔印。
那人穿灰外套，袖口有点皱，左肩有一小块深色，像是被雨水打过，了，没褪。
陆肆川的手停在半空。
布还捏着，没放下。
他没转身，也没说话。只是把茶杯往右挪了两厘米，让杯口正对着那人的影子。
影子落在地板上，不长，不短，刚好盖住那道划痕。
过了大概半分钟，那人动了。
他转过身。
眼尾有细纹，不是皱纹，是笑出来的。嘴角往上提了点，没到眼角，但眼睛亮了，像灯塔的光，刚亮起来，还没完全铺开。
他没说话。
陆肆川也没动。
两人中间隔着七幅画，三张明信片，两张记本的复刻，还有一张被压在玻璃板下的照片——高一开学那天，祁骤站在教室门口，手里捏着一张纸，上面写着“陆肆川，坐这儿”。
照片右下角，有铅笔写的字：“你没坐。”
那人往前走了一步。
鞋底沾着泥，了，裂成几片。
和陆肆川的一样。
他走到画前，伸手，没碰画，只是用指节轻轻碰了碰玻璃。
玻璃凉，他指尖有点抖。
“你没哭，”他说，“真好。”
陆肆川把布放下了。
他没擦手，也没去拿茶杯。
他张开双臂。
没喊名字。
没问“你怎么来了”。
没说“我等了三年”。
他只是张开双臂，往前走，一步，两步，三步，直到口撞上那件灰外套。
外套是旧的，袖口磨得发亮，左口袋有一道缝线，是补过的，针脚歪，但密。
祁骤没躲。
他站着，没抱回来，也没推。
只是呼吸慢了，像在等什么。
陆肆川的手贴在他后背，隔着衣服，能摸到骨头的形状，比三年前薄了，但没散。
祁骤的下巴轻轻搁在他肩上。
没压重，像怕压碎什么。
窗外，风又来了。
吹动墙上的明信片。
那张被压在玻璃板下的，纸角微微掀起来，露出背面一行字：
“这次，换我来找你。”
陆肆川闭上眼。
没动。
祁骤也没动。
过了很久，他才轻轻说：“你瘦了。”
陆肆川没答。
他只是把手臂收得更紧了一点。
祁骤的呼吸停了一瞬。
然后，他抬手，指尖碰了碰陆肆川的后颈。
那里有一道疤，浅的，是高二那年爬天台摔的，没去医院，自己用碘伏擦了三天。
祁骤的指腹蹭过那道疤，像在确认它还在。
“疼吗？”他问。
“不疼了。”陆肆川说。
“我那时候，”祁骤顿了顿，“没敢碰。”
“我知道。”
“你哭过。”
“嗯。”
“我看见了。”
“……”
“在天台。”
“……”
“你蹲在长椅后面，哭得像要断气。”
“……”
“我没下去。”
“我知道。”
“我怕你看见我。”
“……”
“现在不怕了？”
“怕。”
“那你……”
“我怕你走。”
祁骤没说话。
他只是把头往陆肆川肩窝里埋了点，像小时候躲雨，躲进他外套里那样。
书店里安静。
阳光慢慢往右移，照到柜台上的茶杯，水痕透了，只剩一圈浅黄。
墙上的画，影子被拉长。
明信片还在动，被风轻轻掀，又落下。
祁骤的鞋底，有一粒沙，卡在纹路里。
陆肆川的袖口，沾了点灰，是擦画框时蹭的。
没人动。
没人说话。
过了不知道多久，祁骤轻轻说：“我去了你画里的地方。”
陆肆川没动。
“校门口的梧桐，叶子落了三回。”
“天台的长椅，木头裂了，我用胶水粘了。”
“公交站的椅子，被人拆了，换成了铁的。”
“图书馆后墙的裂缝，被水泥填了。”
“食堂后门的垃圾桶，换了新的。”
“……”
“我站在每个地方，等你回头。”
“……”
“你没回头。”
“……”
“我就想，你是不是忘了我。”
“……”
“你没忘。”
“……”
“你画了我三年。”
“……”
“我看了。”
陆肆川终于动了。
他松开手，后退半步。
祁骤没躲。
他看着陆肆川，眼神很轻，像怕惊飞一只鸟。
陆肆川转身，走向柜台。
他从抽屉里拿出一个铁盒。
盒子是旧的，边角生锈，锁扣松了，一碰就开。
他打开。
里面是三张照片。
一张是他高一哭的侧脸，眼泪没擦，鼻涕挂在嘴角。
一张是他打球时的背影，汗湿了T恤，头发贴在后颈。
还有一张，是今天早上，他站在书店门口，低头看《海与光》，眼眶红着，没哭，但眼睛亮得不像话。
照片下压着一张纸。
字是祁骤的，墨水淡了，但笔画稳。
“你终于，愿意看我了。”
陆肆川把铁盒放回抽屉。
他没关严，留了条缝。
然后他走回祁骤面前。
没说话。
只是伸手，从祁骤外套内袋里，摸出那条蓝丝带。
丝带褪色了，边角磨得发毛，线头松了，垂下来，像一断了的琴弦。
他记得。
七天前，他从灯塔顶放飞的那只鸽子，腿上绑的就是这条。
他把丝带轻轻系在自己手腕上。
打了个结。
死结。
祁骤看着他。
没问。
没动。
陆肆川把袖子往下拉了拉，盖住丝带。
然后他转身，走向书店后门。
门没锁，只是虚掩着。
他推开门。
门外是后院。
一小片空地，种着风信子。
花还没开，只有绿茎，像一排排沉默的笔。
风信子旁，有一只旧铁盆，里面盛着水，水面上浮着几片枯叶。
盆边放着一把小喷壶，壶嘴歪了，是用胶带缠过的。
陆肆川蹲下来，伸手，碰了碰土。
土是湿的。
他没问谁浇的。
他只是把喷壶拿起来，拧开盖子，倒了点水进去。
水声很轻。
祁骤站在门口，没进来。
他看着陆肆川的背影，看了很久。
然后，他走过去，蹲在他旁边。
没说话。
也没碰喷壶。
只是把袖子卷起来，露出手腕。
那里，有一道浅浅的疤。
和陆肆川后颈上的一样。
陆肆川看了眼，没问。
他把喷壶递过去。
祁骤接了。
他没喷花。
他只是把水，轻轻洒在花边的土上。
一滴，一滴。
像在数心跳。
风又来了。
吹动后院的风信子。
叶子轻轻晃。
没开花。
但晃得很稳。
陆肆川站起身。
他走到墙边，从挂钩上取下那件灰外套。
是祁骤的。
他拿起来，抖了抖。
袖口的灰，落了一点在地板上。
他没捡。
他把外套披在祁骤肩上。
祁骤没躲。
外套太大，垂到他膝盖。
陆肆川转身，走向柜台。
他从抽屉里拿出一张明信片。
纸是新的，边角整齐。
他没写字。
只是把明信片，轻轻压在《灯塔与星河》那幅画的玻璃板下。
压在那行“这次，换我来找你”下面。
然后，他走回祁骤身边。
没说话。
只是牵起他的手。
祁骤的手有点凉。
陆肆川没搓，也没捂。
他只是十指扣住，握紧。
两人一起，慢慢走到门口。
门没关。
风从外面吹进来，带着海的味道。
书店里，灯还没开。
阳光斜斜地照在墙上。
那幅《灯塔与星河》下，明信片的纸角，又被风吹得掀起来一点。
露出背面。
空白。
什么都没写。
但风信子在后院，轻轻晃。
像在说：你来了。
像在说：我等你。
像在说：这次，我不躲了。
陆肆川没回头。
祁骤也没。
他们只是并肩站着，站在门口，看着外面的天。
天是灰的，云很薄。
远处，海平线模糊。
一只鸽子飞过，翅膀上，有褪色的蓝丝带。
它没停。
飞得很高。
像在找什么。
像在等什么。
像在说：我来了。
陆肆川低头，看了眼手腕上的丝带。
祁骤也低头，看了眼自己的手腕。
那里，空着。
但风信子在动。
风在吹。
门没关。
灯没开。
茶杯还放在柜台上。
水痕了。
杯底，有一粒沙。
没动。